DESERT WOLF ━ Jaime Lannister.

POUR LYARRA STARK IL ÉTAIT COMPLICANT d’ignorer la douleur, car le temps avait fait de lui une boule de plus en plus grosse. Il avait toujours pensé que le temps le rendrait immunisé contre les malheurs et les controverses, mais non. C’était une erreur. Lyarra Stark souffrait encore.

Peut-être que le temps l’avait rendue plus forte. Peut-être n’était-elle plus poussée par le désespoir et pouvait-elle penser plus froidement. Mais son cœur ne cesserait de souffrir en silence, même si un sourire de pure courtoisie était plaqué sur son visage.

-Madame, il est temps de partir.

Lyarra contemplait d’un air morose le paysage rocailleux qu’offrait La Vallée d’Arryn. Ses yeux noirs étaient comme de l’eau trouble, confus et profonds. Dans sa main blanche, elle tenait un poème d’amour qu’elle venait d’écrire. Elle le gardait dans la ceinture qu’elle portait toujours sur elle, à côté d’une dague.

-Madame, vous allez bien ?

La louve se força à détourner son regard du paysage pour regarder l’être Neron. Au cours des dernières semaines, le chevalier avait prouvé qu’il était le plus loyal de ses hommes. Il veillait toujours à sa sécurité, à son bien-être, à sa santé physique et mentale, et il prenait soin de ne pas la laisser seule avec Lord Baelish.

Je vais bien, Ser Neron.

Et il a souri. J’ai préparé les bagages.

Le chevalier à la peau sombre et à la barbe noire s’est écarté pour la laisser passer. Il portait une nouvelle armure, un cadeau de Littlefinger. L’ancien conseiller des monnaies essayait de s’attirer les faveurs de la plus grande confidente de Lyarra, mais en vain. Neron était trop intelligent pour lui faire confiance.

« Je suis content que tu ailles bien, dit-il en commençant à marcher à côté d’elle. Mais es-tu sûr de toi ? »

« Que veux-tu dire ? »

Les hommes qui t’accompagneront au nord, même s’ils portent le direwolf sur leur poitrine, ne sont pas tes hommes. Ce sont les hommes de Lord Baelish. Comment savez-vous qu’ils ne vous tourneront pas le dos quand ils verront le monstre de Bolton ? Ou quand la neige commencera à tomber ?

Lyarra s’est arrêtée net, puis l’a regardé fixement.

Quel choix ai-je, sinon ?

-Ce sont les hommes d’Arryn. Du sang de mon sang. Et ils savent mieux que quiconque qu’ils ne feront pas ce que mon futur mari leur demande.

Sa voix s’est étranglée lorsqu’il a prononcé les deux derniers mots.

Futur mari. Mari.

Petyr Baelish.

Cette pensée la fit frissonner de la tête aux pieds.

Quel choix ai-je ?

Elle savait qu’elle pouvait jouer ces cartes, alors elle le ferait. Elle préférait être une joueuse plutôt qu’un pion, même si elle devait faire des choses indésirables, car être un pion… être un pion signifiait la mort.

En quittant le Nid d’Aigles, elle pouvait voir une grande armée d’hommes au pied de la Vallée verte et grise. Ses quatre cents Dornish avaient été rejoints par douze cents autres soldats, tous sous la bannière de la maison Stark, sous la bannière de sa maison, de sa vie. Le loup qui s’agite partout lui fait ressentir un élan d’espoir.

C’est la bonne chose à faire.

Il ferme les yeux. Le vent frais caressait ses joues et les rafraîchissait. Elle a aspiré l’air et rempli ses poumons d’une terre qui, comme le nord, serait la sienne dès qu’elle serait mariée.

-Lyarra…..

Une voix sifflante et mielleuse a retenti dans son dos. Elle a frissonné. Puis cette main douce et osseuse a serré la sienne.

Vous ne savez pas à quel point je suis désolé que vous deviez partir.

Le seigneur Baelish s’est déplacé à ses côtés et a serré doucement ses doigts. La louve n’a ressenti que du dégoût.

-Nous nous reverrons bientôt, Petyr. Dès que j’aurai reconquis Winterfell.

Je sais que tu le feras.

Je le ferai.

-… et alors, nous serons mariés. J’ai quelque chose pour vous.

Enfin, l’homme a relâché sa main. Autour d’eux, les soldats et les chevaliers préparaient les finitions. Il appartenait à ma mère. Tournez, s’il vous plaît. »

Rigide comme une bougie, Lyarra s’est détournée, et les doigts de Littlefinger se sont bientôt enroulés autour de son cou. Avec une douceur frémissante, il a placé un pendentif en métal au bout duquel se trouve une étoile à neuf branches.

C’est un symbole braavosi. Les hommes de ma famille la mettent sur leurs femmes, puis ils la donnent à leurs fils pour qu’ils la mettent sur leurs nouvelles épouses.

Elle évitait de grimacer, car sous cette déclaration se cachait la vérité qu’un jour, Lyarra pourrait avoir un fils à qui donner l’étoile.

C’est très joli, Petyr.

Aussi joli que toi.

Et, sans prévenir, l’homme s’est avancé vers Lyarra et a déposé un baiser sur sa joue froide. Un baiser brutal et non désiré. La jeune femme a souri une fois de plus, et a disparu. Elle a commencé à descendre la pente de pierre, de boue et d’herbe qui menait à ses hommes. Neron lui a demandé de monter son destrier avec lui, mais Lyarra a refusé. Elle voulait parcourir ce chemin à pied et en silence, seule, car il était suffisamment long pour que, lorsqu’elle l’aurait terminé, les larmes de ses yeux aient séché.

(…)

Une semaine dans la Vallée et seulement quelques jours de plus dans les Riverlands leur ont suffi pour se rendre dans le nord. Accueil. Pour la première fois depuis qu’ils ont dix-huit douces années.

La neige est tombée la nuit et a fondu au matin. Les plus de quinze cents hommes que Lyarra portait sur son dos allaient lentement, mais ils restaient forts et énergiques, car ils étaient bien approvisionnés et mangeaient correctement. Grâce à Lord Baelish. Par précaution, Lyarra a placé cent Dornish à l’avant-garde, cent autres au centre et deux cents à l’arrière pour s’assurer qu’il n’y ait pas de déserteurs.

Elle a chevauché en première ligne avec Neron et Lord Belmore, un vassal de Lord Baelish en qui elle n’avait pas confiance. Son cheval, Lunaestrella, était le meilleur de tous. Mais un matin gris et sombre, il a marché dans un sillon et s’est cassé la jambe. Belmore a dit qu’il serait plus miséricordieux de lui couper la gorge et de le laisser mourir, mais Lyarra s’y est opposée complètement. Ce destrier dornien méritait sa vie, elle ne l’avait pas fait traverser le continent pour lui trancher la gorge, comme ça, sans se battre pour lui. Ainsi, lorsqu’ils ont atteint la hauteur de Cailin Moat, elle et Neron se sont rendus dans un village pour trouver un guérisseur de chevaux.

Ils l’ont fait de nuit, bien sûr, lorsqu’ils pouvaient se couvrir le visage de couches de laine épaisse et que la neige empêchait une vision claire. Le village s’appelait Mandin et comptait très peu de maisons.

On va trouver quelque chose ?

La jeune femme demanda.

Neron haussa les épaules.

Il faudra demander.

Ainsi, dit et fait, ils entrèrent dans l’unique taverne de bois sombre et moisi. A l’intérieur il faisait froid, mais grâce au feu de camp pas tant que ça. Il n’y avait que quatre personnes. Le premier les a regardés de haut en bas, a craché par terre et n’a pas répondu. Neron s’apprêtait à le menacer, mais Lyarra lui tapa sur l’épaule et arrêta ses pas d’un seul regard.

Puis elle s’approcha d’un homme blond, au dos large et à la mâchoire encore plus marquée. Il était dos à la porte et il n’avait même pas pris la peine de les regarder. Avec précaution, Lyarra s’est rapprochée et s’est assise en face de lui. Puis les mots se sont coincés dans sa bouche. Sa langue est devenue sèche et elle a senti son estomac dans sa gorge.

-Brienne of Tarth.

Elle avait ouvert les yeux, elle aussi. Tout à fait. Ils étaient encore bleus et brillants. Brienne a sauté sur ses pieds.

Que faites-vous ici, Lady Stark, quelqu’un vous a attaquée ?

Et, en furie, elle dégaine son dos. »

Personne ne l’approche ! S’il vous plaît, » Lyarra s’est levée aussi. Asseyez-vous. Je vais bien. Je suis avec lui.

Neron a souri.

J’aime bien ton épée, Brienne de Tarth. Acier valyrien ?

La blonde la tenait toujours fermement. Elle était haletante et en position de défense.

Oui.

-Brienne.

La rousse a parlé doucement.

Asseyez-vous.

La femme a obéi. Neron, sachant que la conversation allait s’éterniser, se plaça devant la porte de la taverne et dégaina son épée.

Personne ne doit sortir ou entrer avant que les dames aient fini de discuter. Je sais que vous, les gens du Nord, vous avez aussi des langues très longues.

Brienne, qui s’était rassis, fronçait les sourcils en observant le Dornien.

-Qui est cet homme ?

Un gentleman. Un ami.

Lyarra était également adossée à une chaise, plus détendue.

Vous me direz ce que vous faites ici, Brienne ?

Je prends mes ordres auprès de votre sœur, Lady Sansa.

-San… ?

Sa voix s’est étranglée. Son esprit aussi, car des images s’étaient formées de la jeune fille rousse, vive et joyeuse, qu’elle avait abandonnée il y a plus de trois ans. »

Est-elle bien ?

Mais ce n’était pas la question.

Combien a-t-elle souffert ? A quel point est-elle brisée ? Me déteste-t-elle ?

-Elle le fait maintenant, Lady Lyarra. Elle a échappé à Ramsay avec l’aide de Theon et…

-De Theon ? Ce satané traître ! !!? Celui qui a tué mes frères…

Vos frères sont en vie, ma dame.

Pause. Silence.

Froid.

Rickon et Bran enfants, bébés, aux joues roses et aux cheveux ébouriffés. Des enfants dont il se souvenait à peine des visages.

Comment est-ce possible ? On m’a dit… la cour entière savait… Même à Dorne !

-Lady Lyarra, vous avez manqué tant de choses.

Puis Brienne a parlé pendant des heures. Elle a parlé de Ramsay, de Sansa, de Jon, de leur enfermement à Châteaunoir. De la bataille qui s’annonçait. Il lui a aussi parlé d’Arya, qui était avec le Limier. Il lui a aussi parlé de Stannis, de Melisandre, de Daavos Seaworth. Il a parlé de bûchers, de résurrections, de mariages forcés et de chagrin.

Le seigneur Petyr ne m’a pas mentionné que c’est lui qui a vendu Sansa comme une mule, dit-il.

« Quelle malheureuse coïncidence.

Le seigneur Petyr est un menteur.

Je le sais.

Vous ne devez pas lui faire confiance.

Je le sais aussi.

Je le sais.

-Mais vous l’épouserez, Lyarra.

Et vous, Brienne ? Quel est votre rôle ici ?

-Je vais à Riverrun, pour demander l’aide du Poisson Noir au nom de la maison Stark.

Lyarra fait claquer sa langue.

Je ne connais pas le Poisson Noir, mais la rumeur dit qu’il est têtu et attaché à sa bannière. La rumeur dit aussi que Lord Jaime Lannister marche vers Riverrun, et qu’une bataille va avoir lieu….. Brienne, vous n’aurez pas son aide. Il se battra pour son sang plutôt que pour celui de ses nièces. Les poissons avant les loups.

Brienne secoue la tête, stupéfaite. Puis elle a terminé sa chope d’hydromel d’un trait.

Je m’en fous. Je ne fais qu’exécuter les ordres de Lady Sansa.

-Comme vous le dites.

Maintenant, je dois partir.

Alors la grande femme se lève, traînant la chaise et provoquant un fracas. A chaque pas qu’elle faisait, le métal de son armure cliquetait. Neron la laissa passer, mais avant qu’elle ne pose le pied dans la neige, Lyarra la fit s’arrêter.

Attends, Brienne.

Et il fit un pas vers elle. Puis elle plongea une main dans la ceinture de sa dague et trouva le petit bout de papier qui contenait un sentiment bien trop grand. Avec des doigts tremblants, il le lui tendit.

-Si vous voyez Lord James, s’il vous plaît ?

Donnez-lui ça.

Brienne fronce les sourcils, interrogative. Il ne lui a fallu que quelques secondes pour réaliser ce qui se passait. Le visage triste de Lyarra l’a trahie. Lorsque Brienne est partie, Neron a soupiré.

-Lady Lyarra, je ne veux pas m’immiscer dans vos affaires personnelles, mais est-ce que cela en vaut la peine ?

La rousse a pris une inspiration. Elle se sentait légère, faible, nue. L’image de Jaime a déchiré ses forces, mais elle lui a donné d’autres choses merveilleuses. D’autres choses qu’elle n’était pas prête à abandonner.

Oui, être Neron, ça valait le coup. Trouvons un guérisseur pour Lunastrella.

(…)

Une quinzaine de jours plus tard, ils aperçoivent Castle Black.

Après si longtemps, après tant de douleur, un paysage entièrement blanc qui lui rappelle sa maison l’accueille. Après si longtemps, sa famille était au bout de ses doigts. Après si longtemps, elle pouvait ressentir le bonheur.

Plus ou moins.

Il manquait encore quelque chose pour que son cœur soit complet, mais vu le monde dans lequel elle vivait, elle avait déjà supposé qu’elle ne pourrait jamais être complètement heureuse.

Alors que les portes de Castle Black s’ouvraient, Lyarra se souvint du poème qu’elle avait écrit. Le poème qui portait le nom d’un lion.

J’ai peur de perdre l’émerveillement
de tes yeux de statue et l’accent
qui nuitamment dépose sur ma joue
la rose solitaire de ton souffle.

Si tu es mon trésor caché,
si tu es ma croix et ma douleur humide,

Ne me laisse pas perdre ce que j’ai gagné
et décorer les eaux de ta rivière
avec les feuilles de mon automne aliéné.

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VALE. Je sais que je dois une minuscule explication.

La vérité, c’est que j’ai commencé l’université, j’ai changé de ville et je n’ai pas été d’humeur à écrire. Les devoirs d’une nouvelle vie et la fatigue mentale qui en découle m’ont laissée morte.

Maintenant je suis plus adaptée et plus inspirée, donc je vais essayer de mettre en ligne un chapitre hebdomadaire, comme promis.

Merci de lire, vraiment. J’aimerais savoir ce que vous avez pensé de ce chapitre.

Qu’attendez-vous des prochains ?

Et le poème est de Lorca.

Et le poème est de Lorca.

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