Love Story on the Battlefield for Independence Recovered by His Son in Letters – Jewish Link

Embora estas inscrições possam parecer informativas e secas, elas revelam algo do que outrora foi pessoalmente fulcral e importante. Contam-nos como o falecido capturou a história que o destino lhe tinha dado.

Os Palmajnikim Mordo e Ella Ben-David apaixonaram-se enquanto lutavam e perdiam parceiros nos primeiros dias do Estado. (Cortesia)

O meu pai, Mordo, morreu em Abril de 2007 com a idade de 79 anos. A minha mãe, Ella, nunca recuperou da sua morte. Sofreu um grave AVC aproximadamente quatro meses mais tarde e deixou este mundo após três anos de terrível sofrimento físico e mental.

Senterram-se um ao lado do outro no antigo cemitério de Ramat Hasharon. Uma única palavra é inscrita nas suas lápides, abaixo dos seus nomes e das datas das suas mortes: ‘Palmajnik’ (membro da Palmaj), no masculino, na lápide do meu pai, e ‘Palmajnikit’, no feminino, na da minha mãe.

Os meus irmãos e eu escolhemos estas palavras porque a sua importância no mundo dos meus pais, o mundo de ontem, nunca pode ser sobrestimada, mesmo quando esse mundo retrocede constantemente de nós, derretendo-se lentamente nas páginas do exame de matriculação de história pós-escolar e nas disputas periódicas que surgem com a publicação do último livro causador de sensações.

Até aos últimos dias dos meus pais, os seus melhores amigos eram Palmajnikim, e os dias mais felizes do ano para eles foram os Dias da Independência que celebraram com o “jevre” (o bando), sempre o jevre, e as histórias e canções dos grandes momentos das suas vidas. Se ouvir um acordeão no fundo, os seus ouvidos não o estão a enganar.

Illustrative: Um Palmaj-era kumzitz, onde o acordeão e o canto, por vezes acompanhado por uma fogueira com batatas quentes escondidas por baixo, andou de mãos dadas (Courtesy Palmaj archives)

Setting the tone

The Palmaj was the elite strike force of the Haganah, the pre-state Jewish underground army that operated covertly during the British Mandate. Quando as Forças de Defesa de Israel (IDF) foram oficialmente estabelecidas em 1948, o Palmaj foi dissolvido e muitos dos 2.000 homens e mulheres que lutaram nas suas três brigadas serviram aos mais altos níveis das IDF.

Mas a contribuição do Palmaj para a sociedade israelita estendeu-se muito para além do domínio do exército.

Nas primeiras décadas de estatuto de Estado, os membros da geração Palmaj tomaram importantes posições de influência e tornaram-se os ditadores do ethos de Israel. Eles deram o tom, o que foi quase sempre nostálgico. Uma chave menor, diminuendo acordes, bandolim e flauta, um pastor chamando de longe.

“Veja, a noite já caiu no deserto, mas até que a noite tenha passado, diremos como Palmajnik olha para o amanhã, como Palmajnik olha para o amanhã.”

“Veja, a noite já caiu no deserto, mas até que a noite tenha passado, diremos como Palmajnik olha para o amanhã, como Palmajnik olha para o amanhã. Tão bela foi a melodia que o compositor Sasha Argov escreveu a partir da letra da antiga Palmajnik Haim Hefer que a canção, intitulada “The Palmajnikim’s Search for Tomorrow”, ainda emociona as pessoas muitos anos mais tarde.

Ouvindo-a, os membros da audiência, agora na casa dos 70 e acompanhados por enfermeiras filipinas, cantam e contam a sua piada preferida: “Não sabia que tínhamos tantos filipinos no Palmaj.”

Eles afundam-se na nostalgia. Mergulham nele com um prazer que só aumenta à medida que envelhecem. O significado original da palavra “nostalgia” descrevia uma doença em que uma pessoa sofria um desejo insuportável pela sua terra natal. Era considerada uma doença de exilados, de imigrantes que tinham sido desenraizados da sua terra natal e não podiam deixar de a desejar.

Palmajnikit Ella Ben-David. (Cortesia)

p>Os meus pais e os seus amigos eram, pelo menos em certa medida, exilados na sua pátria. Embora tenham sido eles a lutar e a estabelecer a sua independência, nunca deixaram de ansiar por ela. Por outras palavras, ansiavam por uma ideia que continuasse a existir apenas na sua imaginação.

Não é por acaso que o seu hino não oficial era uma estranha canção intitulada “Hayu Zmanim” (“Those were the days”).

Os Palmajnikim começaram a cantar esta canção, cuja letra foi escrita por Chaim Jefer, o seu trovador, e cuja melodia foi composta por Moshe Wilensky, imediatamente após o fim da guerra: “Um dia, sentar-te-ás inclinado diante da lareira, como um corcunda, e recordarás o teu tempo no Palmaj, e lembrar-te-ás através do fumo do teu cachimbo”.

Por mais difícil que seja acreditar, esta canção foi um sucesso com crianças de 20 anos. Que cantor de 20 anos canta uma canção em antecipação do dia em que é um homem velho, com os seus netos sentados, suspirando e recordando os seus dias mais novos? Os meus pais e os seus amigos acabaram de lutar por volta dessa idade, lambiam as suas feridas, choravam os seus mortos, e imediatamente começaram a ansiar por si próprios, pois tinham sido apenas alguns meses antes. E eles nunca desistiram do desejo. Tornou-se a sua religião.

Ella Ben-David, esquerda, com uma companheira durante o seu serviço com o Palmaj. (Cortesia)

p>p>Meanwhile, new days came, during which various claims were made about “the Palmaj generation”, in particular that they helped themselves to a much larger portion of Israel than they merecia, which was also much larger than the portion left for everyone else.

These claims made my parents and their friends sad and angry. Não conseguiam compreender como ou porque já não eram vistos como dignos de louvor e agora eram vistos como privilegiados, uma palavra que não compreendiam realmente.

A maior parte dos seus conhecidos nunca fizeram parte do estabelecimento ou lhes foram dados privilégios extra que se pudessem ver. O meu pai trabalhou no mesmo emprego desde os 25 anos de idade até se reformar: como auxiliar de armazém num grande congelador ao lado do porto de Haifa. A minha mãe era secretária numa escola profissional e depois escriturária no departamento de educação do município de Haifa.

Nenhum das dezenas de Palmajnikim na sua multidão ficou rica. Alguns foram mais bem sucedidos, outros menos, mas todos trabalharam arduamente para ganhar a vida. No seu círculo estreito, aqueles que foram contratados como condutores de autocarros na cooperativa Egged ou se tornaram empregados da Israel Electric Corporation eram objectos de inveja.

Surgiu um tipo diferente de afirmação quando os seus filhos atingiram a idade adulta, acordaram para a realidade à sua volta e começaram a olhar para os seus pais com um olhar crítico.

Meanwhile, o zeitgeist mudou, e os Palmajnikim tiveram de lidar com a asserção de que a sua moderação auto-imposta tinha vindo a um elevado custo emocional.

Illustrative: Palmaj naval training at Caesarea, 1944 (Palmaj Museum photo archive, public domain / Wikimedia Commons)

Tinham santificado a tenacidade e permaneciam destemidos a qualquer custo, e como a companhia descrita em “Ha’reut” (The Camaraderie), a conhecida canção de Chaim Gouri, também eles tinham permanecido cinzentos, teimosos e silenciosos, sem palavras, mordendo os seus lábios com tanta força que já não conseguiam largar. Selaram os seus lábios e mantiveram-nos assim mesmo depois do fim da guerra.

E, de facto, muitos dos Palmajnikim tiveram dificuldade em falar livremente sobre os seus sentimentos. Impacientemente, evitavam os jovens que os incomodavam, fazendo à nova geração uma pergunta-chave: “Como se sentiram?” (Por outras palavras: digam-me as cicatrizes que ainda lhe restavam aqueles terríveis meses na alma, quando mal era adolescente, cercado por todos os lados pelo terror da morte.)

À nossa semelhança, os seus filhos, os Palmajnikim desconfiavam muito da psicologia e pensavam que era um disparate. Isto foi antes da palavra “pós-trauma” entrar no léxico e explicar muitas coisas.

Cartas do campo de batalha

Após a morte da minha mãe, limpámos o seu apartamento. Numa caixa de sapatos que guardava numa gaveta debaixo das toalhas de mesa, entre antigos boletins de notas das escolas primárias e secundárias, antigos recibos de pagamento e cartas de felicitações do município de Haifa dos anos 60 e 70, encontramos um pacote de cartas escritas e enviadas nos primeiros meses de 1948, já profundamente impregnadas da guerra.

Vimos a Guerra da Independência através dos olhos de um homem de 20 anos e de uma mulher de 18 anos que nela lutaram, e que por acaso eram meus pais.

Eram cartas que o meu pai recebeu, na sua maioria da minha mãe, mas também de outros amigos.

Uma caixa de cartas escrita pelo Palmajnikim Mordo e Ella Ben -David em 1948, descoberta pelo seu filho Amir Ben-David após a morte da sua mãe. (Amir Ben-David)

Pela primeira vez, pudemos compreender a partir das cartas como viviam os acontecimentos à medida que aconteciam, antes de serem envoltos em nostalgia anestésica, por um lado, e sujeitos a crítica social e análise psicológica, por outro. Vimos a Guerra Revolucionária através dos olhos de um homem de 20 anos e de uma mulher de 18 anos que nela lutaram, e que eram também meus pais.

p>É necessário algum fundo para compreender o contexto das cartas. O pai e a mãe conheceram-se na base de treino de Palmaj em Ashdot Yaakov. O pai alistou-se em 1946, quando tinha 18 anos. Juntou-se à Companhia C do Terceiro Batalhão da Brigada Yiftaj, e tomou um curso de comandante de esquadrão na base Joara no Vale de Jezreel.

Em finais de 1947, por volta da altura em que a ONU anunciou o estabelecimento do Estado de Israel, o pai conheceu a mãe, que tinha dois anos de júnior. Ela também se tinha alistado na Brigada Yiftaj.

As cartas aqui citadas foram escritas entre Janeiro e Maio de 1948.

Pai e o resto dos “rapazes”, como sempre foram referidos nas cartas, já tinham sido colocados em várias posições de combate em diferentes partes do país. O pai foi enviado para Dafna e Lehavot Habashan para treinar soldados de combate para a batalha. As “raparigas” permaneceram num kibutz no norte.

p>Todos estavam tensos com a antecipação da guerra, que eles sabiam ser inevitável. Algumas das cartas, que são mais pessoais, são escritas na primeira pessoa do singular. Outros, escritos no plural em primeira pessoa, são assinados “Comité de Comunicações”

21 de Janeiro de 1948.

Dear Mordo:

Pela primeira vez, deixámos de esperar depois de não recebermos cartas. Lemos a sua carta às raparigas em Ashdot , mas não foi suficiente para nós. Sempre soubemos que a sua situação era mais difícil do que a de outra pessoa, tanto por causa da solidão como do trabalho árduo. É por isso que não nos importamos que não tenha escrito, e nós escrevemos-lhe mais do que aos outros. E agora, depois de lermos como é a tua vida lá, vemos que não estávamos tão errados… O teu modo de vida interessa-nos tal como o nosso modo de vida te interessará, uma vez que és o indivíduo que faz tudo por nós, o colectivo, completo.

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4 de Abril de 1948.

Dear jevre,

Desastre voltou a atacar. No sábado, 20 de Março, Miriam sucumbiu aos seus ferimentos no hospital. “Era uma vez um homem, e ele já não existe, e a canção da sua vida apagou-se no meio”. No meio? Não! Ela tinha toda a sua vida pela frente. Ficámos chocados com a terrível notícia da morte de Miriam. A Miriam que todos conhecíamos, tão dedicada aos seus amigos e dedicada ao seu trabalho. Ela deixou-nos, desapareceu para sempre.

O nosso amigo sofreu choques terríveis e sempre tentou elevar-se acima deles e continuar a viver uma vida adequada. Também desta vez, tentámos fazer o máximo que pudemos no regime desta vida. Montamos uma cozinha onde as nossas raparigas trabalham com dedicação e sabedoria. A comida é tão boa e saborosa quanto os produtos e o orçamento o permitem. A loja de roupa também está constantemente a melhorar. Tudo isto graças às nossas meninas, que, apesar das condições em que têm de viver, não negligenciam o seu trabalho nem um bocadinho.

Miriam Arnheim, que nasceu na Alemanha em Novembro de 1929, emigrou para Israel pré-estatal com os seus pais em Agosto de 1933. Embora os seus pais fossem pacifistas, Miriam alistou-se no Terceiro Batalhão do Palmaj e foi para a base de treino de Ashdot Yaakov. Trabalhou principalmente no lar de crianças do kibbutz. A sua morte é descrita no website do Museu Palmaj da seguinte forma: “Em 12 de Março de 1948, quando terminou o seu trabalho na cozinha, estava sentada na varanda da cidadela, cantando”

“Nesse momento, uma bala disparada por um atirador árabe atingiu-a, e ela ficou gravemente ferida no abdómen. Quando a salva de balas foi disparada e Miriam caiu, ela não cedeu ao desespero, mas acalmou as pessoas à sua volta. Foi levada para o Hospital de Hadassah apenas algumas horas mais tarde, pois a estrada era perigosa devido aos bandos assassinos que percorriam a área. Ela precisava de muita paciência e calma interior no hospital para suportar a sua dor e acreditar que “tudo ficaria bem”. Ela definhou durante sete dias, e todos os esforços dos médicos para a salvar falharam”

As cartas escritas pelo Palmajnikim Mordo e Ella Ben-David em 1948 resumem uma história de amor que se desenrolou enquanto lutavam pela independência israelita. (Amir Ben-David)

4 de Abril de 1948

Para Mordo, muitos cumprimentos!

P>Embora não tenha recebido resposta à minha carta, sinto a necessidade de escrever. Sim, o jevre sente-se mal após a morte de Dudik. Não sei quando é que a carta vos chegará. Talvez a mensagem o surpreenda, e talvez não. Em qualquer caso, imagine o que o jevre está a sentir. Uma nova pessoa está sempre perdida, e agora o Dudik. Pode isto ser visto como um modo de vida? Neste momento, sinto que toda a nossa vida não é vida nenhuma. Cada vez que ouço falar de alguém que viveu connosco durante anos, e de repente, ele ou ela fecha-se e desaparece. É assim que a vida se torna barata e sem valor. Talvez este seja um momento de desespero que é difícil de ultrapassar. Mas é assim que me sinto neste momento.

Mordo, não posso escrever muito sobre o que se passa aqui, embora haja sobre o que escrever. Mas o meu estado de espírito não me permite dedicar-me a escrever uma carta que fala da nossa vida aqui como um todo.

Dudik Hasin nasceu em Haifa em 1928. Frequentou a Escola Reali e esteve activo no Haganah desde muito jovem. Depois de completar os seus exames de matriculação em 1946, alistou-se no Palmaj e foi enviado para Ashdot Yaakov para formação. Após o anúncio da ONU em Novembro de 1947, foi enviado para a Galileia, onde participou na captura de Sasa e na defesa de Ein Zeitim, Safed e arredores. Ele estava a trabalhar em Ein Zeitim para reforçar o local quando foi atingido por uma bala de um atirador furtivo.

O seguinte é o que o website do Museu Palmaj diz sobre ele: “Pouco antes da bala do poste o atingir, ele disse sorrindo: ‘Qual é o desastre, pessoal? É melhor sentarmo-nos e cantarmos um pouco’. Talvez seja essa a ordem para aqueles que permanecem, a ordem que, apesar de tudo e não importa o que … cantem sempre!”

Servir sob um herói

Em 20 de Abril de 1948, o meu pai participou na batalha pela captura da cidadela Nabi Yusha na Alta Galileia (hoje é conhecida como a Cidadela Koach em memória dos 28 combatentes que lá caíram em batalha). Foi gravemente ferido durante a batalha por balas que o atingiram no peito e no braço, e foi evacuado para a retaguarda.

Dudu Cherkasky, o comandante da companhia, foi morto nessa batalha. Depois de atingir a muralha da cidadela com as suas tropas, foi atingido por uma granada lançada de cima.

Os oficiais comandantes de Palmaj planeiam uma operação. (Cortesia do Gabinete de Imprensa do Governo)

Dudu acabou por se tornar um dos heróis mais conhecidos da geração Palmaj graças à canção com o mesmo nome que Haim Hefer escreveu sobre ele: “Ele tinha uma mecha de cabelo encaracolado; ele tinha um sorriso nos olhos. Quando chegou ao pescoço das raparigas, riu até ao coração do céu. Passa o fingimento e diz: Existe algum Palmajnik como Dudu?”

entre os que foram mortos na batalha de Nabi Yusha estavam Filon Friedman, o comandante da companhia; Yosef (Sefi) Ohali, e outros camaradas da base de treino dos meus pais. Foram enterrados numa vala comum aos pés da cidadela de Koach, na Galileia.

Dia depois, a minha mãe escreveu ao meu pai, que estava a recuperar das suas feridas graves no hospital Safed.

Maio 1, 1948, 1:30 a.m.

P>Cumprimento, meu rapaz!

Eu escolhi uma hora bastante estranha para escrever esta carta, não escolhi? Mas na verdade, esta é a minha altura favorita para escrever cartas. Todo o bando está a dormir o sono dos justos, com apenas um pouco de ronco leve aqui e ali. Não consigo dormir, e pensamentos estranhos surgem-me na mente sem ordem particular, em suma, é difícil controlar a minha mente e a minha imaginação durante estas horas; ela controla-o a si. E isso, claro, é o momento mais conveniente para descansar e escrever uma carta.

p>Não é estranho? Afinal de contas, neste preciso momento, poderia estar aqui ao meu lado. Conversávamos um pouco ou riamos juntos. Talvez nenhum dos dois, mas sentar-nos-íamos em silêncio. Sentar-nos-íamos para todo o silêncio de uma montanha, e então seria bom, tão bom como poderia ser no momento de uma reflexão antes de dormir. E depois talvez pudéssemos ouvir a conversa de outro casal de rapazes que andavam juntos… Sim, havia um sonho e ele tinha desaparecido. Todos regressamos ao mundo da realidade.

Sabes, Mordo, por mais estranho que seja dizer, desta vez também, quando o desastre chegou tão perto, eu realmente não compreendo. Sempre que alguém que eu conhecia morria, alguém que me era querido, eu levava a notícia com uma certa calma. Eu não me preocupei particularmente nem me dei ao trabalho de luto extremo. Simplesmente porque não o compreendi, não percebi o que significava, talvez não tivesse amadurecido o suficiente para compreender a natureza da morte. Mas sempre pensei que se Deus não o quisesse, alguém realmente próximo de mim morreria, então eu compreenderia e saberia. É estranho, mas não se revelou como eu pensava.

Filon caiu, Sephi caiu, assim como uma dúzia de outras pessoas da nossa base de treino. Parece-me que não há outras pessoas que possam ser tão íntimas e amadas como elas eram. Mas também não percebo desta vez. As nossas raparigas não pararam de chorar e de lamentar as nossas baixas. Eles parecem ter aceitado completamente que nunca mais verão a nossa queda. Eles compreenderam o significado do conceito de morte. Mas ainda nem sequer verti uma lágrima. Sim, é estranho não ouvir Filon a cantar em casa, mas os outros também se foram, e eles vão regressar, e ele também, ele deve regressar, não importa quando.

Não é que eu esteja a tentar evitar pensar nele. Penso nele, e continuo a recordar os dias maravilhosos que nós os quatro passámos juntos em Lehavot e aqui em Metula. Mas é impossível pensar que nunca mais nos vamos encontrar.

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